O motor queimado

poema de Andrea Zanzotto | versão de Manuel A. Domingos

© Autor desconhecido

O motor queimou o seu sangue selvagem
estrada fora durante muito tempo e aterrorizou
as crianças. Agora, em baixo, treme junto à agonia
do rio a caminho dos cais e dos mares.

Sedento de pó e fogo
como cavalo áspero, empinou-se ao entardecer;
nas encruzilhadas das aldeias, sob falsos sinais,
detinha-se e tacteava as fendas do abismo.

Figura incrédula das estações
de giz, de negros e precoces trovões,
de casas atravessadas pelo crepúsculo
por fendas e divisões com um vento assustador,

esperei sozinho durante muito tempo;
suportei janelas e praças invisíveis;
gelo cortante minado pela febre
algas e fontes desceram comigo

até ao fundo na minha viagem:
ampulhetas e quadrantes exaltaram-me
nas pontes o abandono do mundo
em montanhas devastadas pelas luzes das fronteiras.

Oh, rodas e carros altos como a lua!
Lua prateada de cinzéis subterrâneos
vozes ténues tal qual as minhas cinzas
e ruas que vi como precipícios,

viajei sozinho num punho, numa semente
de morte, atingido por um deus.



em Selected Poetry of Andrea Zanzotto, tradução inglesa de Ruth Feldman e Brian Swann, Princeton University Press, 1975, p. 3.